En mi lecho de dolor, autocompadeciéndome, me ha asaltado la forma de mitigar un poco este malestar general. Quizás hasta consiga matar el agente bacteriano maligno y todo. Recordé mi juventud y los famosos grog que me pegaba cuando no tenía acceso fácil a una sanidad de calidad. Me explico.

Hice una beca Erasmus en París en mis años mozos. Todo era fabuloso. Una experiencia única. Jóvenes de toda Europa en la ciudad del amor y la luz, estudiando en un sitio super chic y, en mi caso, la primera vez fuera de la casa materna en serio. Eso sí, con el frío parisino y lo de ir enseñando piel (en esa época, una tenía que poner toda la carne en el asador), nos agarrábamos unos enfriamientos/resfriados/medio neumonías brutales. Todos: alemanes, ingleses, holandeses, españolitos… salvo los noruegos. Esta gente era distinta. Lo que yo pude conocer fueron unos semidioses rubios, de facciones angulosas, músculos torneados y sonrisa blanca. No había un noruego feo en la residencia, hay que jorobarse. Y por si fuera poco con la suerte de tener un físico de impresión, encima no se ponían nunca malos. Con el tiempo, me darían la receta secreta pasada de generación vikinga a generación vikinga: el Grog.